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可没想到，半个世纪前中国一座小桥上的歌，早就替我们唱过了。”
她走后第三天，南向拾音点录到一段全新音频：一群孩子用不同语言合唱《春信》，声音稚嫩却坚定。
经辨认，来自肯尼亚难民营的一所小学??他们从未听说过石桥，只是老师某天在收音机里听到这首歌，便教学生们学会了。
冬至夜，暴风雪封山。
还吴吴独坐桥头，听着狂风穿过陶笛发出的呜咽。
忽然，她感到一阵心悸，仿佛有人在呼唤她。
她抬头望向天空，极光如帷幕般展开，绿芒流转间，竟隐约拼出一行字：
**“小吴，妈妈走了很远的路，才学会如何回来。”
**
她跪倒在地，泣不成声。
那一刻，她终于明白，母亲的声音之所以能穿越生死，不是因为科技，不是因为声波，而是因为??**思念本身就有频率**。
当千万人的悲欢在同一片土地上叠加，当地球的记忆被一首歌唤醒，那扇窄门，自然会为你敞开。
新年第一天，阳光破云而出。
石桥恢复平静，仿佛昨夜的一切从未发生。
可细心的人发现，溪水中多了一枚小小的铜铃，随波轻晃，发出无声的震颤。
还吴吴将它捞起，擦净泥沙，赫然看见内壁刻着一行小字：
**“声匣?叁”
**
她笑了。
她知道，这场跨越时空的合唱，永远不会结束。
只要还有人愿意开口，只要还有人愿意倾听，春信就会一直传下去。
就像母亲说的那样：
“有些歌，本就不属于某一代人。
它们只是借我们的喉咙说话。”
而此刻，在世界的某个角落，又有人拿起口琴，对着麦克风轻声说：
“我也想加入。”
风起了。
陶笛呜咽。
溪水泛起涟漪，一圈，又一圈。
仿佛有无数双看不见的手，正轻轻拨动时间的弦。
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