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餐桌寂然无声。
安静的小空间，被包围在酒馆吵闹、杂乱的环境中，如同是炽热铁锅中的一块冰。
吉拉德失落地倒回座位，垂着头，旁若无人地低低唱起杜萨克苍凉的悲歌：
“我们的土地不用犁来翻动，
“我们的土地用马蹄耕种，
“土地上种满了杜萨克的头颅，
“盾河上到处装点着年轻的寡妇，
“滚滚波涛是父母的眼泪……”
坐在老杜萨克对面的金佣兵也被触动，凝望着杯中之酒，轻轻地跟着哼唱：
“噢噫，盾河，我们的父母，你的水为什么这样浑。
“啊呀，孩子，我的水怎么能不浑？
“寒泉从我身下向外奔淌，
“银色的鱼儿把我静静的河水搅浑。”
曲终，吉拉德擦干潮湿的眼角，闷声喝起酒来，看样子一句话也不想再说。
齐格飞默默陪着老杜萨克痛饮。
一时间，酒桌周遭又陷入令人坐立难安的沉默之中。
老马季雅用眼神制止了想要说点什么化解难堪场面的小儿子，又朝着想要当场溜走的同乡摇了摇头，把宝贵的安静留给了老杜萨克。
“好哇！”
偏不巧，一个突兀的声音在桌边响起。
琴手兴奋地一拍大腿，像是刚从另一个新世界返回，冲着酒桌旁边的其他人惊叹：“写得也太好了！”
“遣词形象、造句易懂、情节跌宕起伏、角色鲜明生动——最难能可贵的是，居然还可以压上韵？”
琴手不敢置信地问：“在这个鸟不拉屎的破地，居然也有人通晓韵律的伟力？”
他狂热地翻看小册子的每处角落，终于在最后一页的边缘找到了作者的名字：“雅克布·克林？”
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